A Sort Of Homecoming (IV)

L'antica cantina
scura e segreta
di cose e odori,
lei china che raccoglie
patate nel zinale e dice
"sono piccole queste
buone solo pei maiali"
e tu rispondi
"a noi piacciono così
al forno, con la buccia".
Da qui al cimitero
il passo non è lungo.
Cognomi di bronzo
che si ripetono e
sguardi smaltati
fissi all'infinito.
Non è di conforto
scoprire che anche
i fiori di plastica
appassiscono.

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sono in una fase autistica, scusate, disabilito i commenti