A Sort Of Homecoming (V)

La cassiera indica il mazzo e dice: "meglio che ci mettiamo una busta sopra, sennò da qui alla macchina saranno già congelati". A me viene da sorridere, ma non dico niente, la lascio fare.
Con il vento tagliente di qui ho le mani intirizzite e la busta vola via tanto lontano che non vale nemmeno la pena di andarla a riprendere. Lascio le rose per terra, al riparo. Proprio sotto il mio nome. Solo una manciata di minuti, tutto il tempo che riesco a resistere fuori, e mi pare già di vederle bruciate dal gelo.